Der Parkplatz der Geschichte

Der Parkplatz der Geschichte

 

Nach mehr als gut 500 Jahren

hat die Nachwelt jetzt erfahren,

dass man ausgrub das Skelett

vom Letzten der Plantagenet.

 

Richard war König nur zwei Jahre,

sein Regnum glich einem Nachtmahre -

bösartig, hinkend, rücksichtslos,

entsprungen einem Höllen-Schoß.

 

Hat er nicht Sorge nur geheuchelt,

um Neffen, die er hingemeuchelt?

Sie sperrten ihm den Weg zum Thron -

den Tod trugen sie deshalb davon.

 

Der große Shakespeare schon befand

Richard den Dritten eine Schand'.

Doch Henry Tudor in der Schlacht

hat ihm den Garaus gemacht.

 

„Ich glaub', ich bringe ihn nach Leicester,“

erzählt er Richards eig'ner Schwester,

„ im Kloster dort der Grauen Brüder *

legen wir ihn für immer nieder.“

 

Das Kloster, das verschwand sehr schnell,

ein Parkplatz trat an seine Stell',

da drunter lag er. War er's? Ja!

Zum Beweis gab's DNA.

 

Scherzbolde taten gleich sich rühren,

sie fordern posthum nun Gebühren

der Parkplatz-Nutzung für die Zeit -

's war ja 'ne halbe Ewigkeit...

 

* „Greyfriars“ hieß der Orden, den ich aus reimtechnischen Gründen zu den „Grauen Brüdern“ gemacht habe.